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于程飞右眼眼皮很轻地跳动一下，对面电话没有被接起来。
真稀奇，这次她没有接电话。
他并没有拨通第二次，脸上也没露出——实际上心里确实也没做出任何——担忧的神色。
他一个人住在山脚的一栋小房子里，白墙红顶，设施十分简洁，除去必备的床、桌椅和衣柜之外，什么都没有——包括灶具（除了热水壶）。他不怎么做饭，尽管他兴许是当今最好的厨子。
因此，尽管屋内面积不大，却显得十分冷清。
书房里更加空荡，除却当初房子的主人留下的一个大书架——于程飞买下这里时十分爽快，这让原主也十分痛快，因此留下了这个据说是被马克西米利亚诺一世使用过、并称赞过的可以占满整面墙的书架。
毫无疑问这是充满热情的假话，尽管每一层都细心地抹上蜡油。
当然，于程飞是不甚在意这
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